Como era bom sentir o cheiro das flores na época da florada!

Da janela do meu quarto podiam-se ver frondosas fruteiras. Uma jabuticabeira e um pé de laranjas baianas eram as mais próximas. O pomar se estendia do lado direito da casa com vários tipos de fruteiras  e oferecia aos meus olhos uma visão panorâmica que só alcançava as copas das árvores.

A maior riqueza do pomar eram os pés de laranjas da baia. As laranjeiras se adaptaram tão bem ao o clima e os bons tratos, que produziam  frutos  lindos, enormes, cada um com um filhotinho na ponta; eram tão grandes  e saborosas que uma pessoa mal dava conta de comer uma.

Nunca mais pude ver aquela qualidade de laranja, não com aquele sabor, sem ser doce e nem ácido, aquela textura, aquele volume de suco… Eram tão grandes que uma penca poderia quebrar o galho onde estivessem seguras.

E as jabuticabeiras! Meu Deus, que delícia poder chupar jabuticaba no pé! Escolher as maiores, as mais maduras e suculentas! Pena que a temporada era curta… mas eu ainda alcançava nas férias. Era uma festa, que eu celebrava sozinha porque eu era só com meus devaneios…

A mangueira era uma frondosa árvore, tronco e galhos grossos que proporcionavam a quem neles subisse um misto de nostalgia e fantasia. Ofereciam conforto, bem estar e posso dizer… cumplicidade. Era ali que eu passava grande parte da minha infância com minhas “comadres” imaginárias brincando de casinha. Muito raramente tinha alguém de verdade brincando comigo.

O abacateiro, coitado, todo ano na época de São João levava uma surra de vara de marmelo tostada na fogueira. Era para “aprender” a dar fruto. Era uma arvore alta, linda, mas não produzia. Havia outras fruteiras que também “apanhavam” – uma macieira e uma mexeriqueira. Recordo que tanto o abacateiro como o pé de mexericas poncãs, agradeceram ao “tratamento,” mas, a macieira… por certo não bastava a surra! Não posso dizer se a qualidade das frutas foi também influenciada pelo dito “corretivo,” provavelmente os bons cuidados e a terra, contribuíram. O que sei é que eram frutos maravilhosos, tanto as poncãs quanto os abacates!

Outras qualidades de laranjeiras também faziam parte desse pomar, como a da ilha e outras comuns, que se não perdiam, era porque mamãe procurava  jeito de aproveitar um pouco da produção, no caso das laranjas, fazendo vinho artesanal.

Bem próximo da casa, mas distante da minha visão da janela, estava uma das moitas de bananeira a mais antiga. A banana maçã colhida ali naquela touceira, era doce como mel. Mais para o fundo do quintal outras moitas de outras qualidades como a marmelo e a nanica que eram usadas para fazer doce.

O rego d’água corria cortando o pomar quase na diagonal. Sua nascente era bem acima. Um braço artificial de um córrego que na seca quase parava de correr, foi o recurso de que papai usou para abastecer o bebedouro do gado, o monjolo, o pomar e o chiqueiro. Papai usava o sistema de irrigação convencional. Abria desvios no rego para que a água pudesse correr pelo quintal e molhar as fruteiras. Esse por certo era um dos itens de preservação e cuidado que faziam toda a diferença na qualidade da produção frutífera daquele pomar.

É com imensa saudade que busco na lembrança, o lugar onde nasci e vivi até meus vinte anos.

Era uma gleba de terras situada na encosta de um morro de onde se tinha uma vista privilegiada daí o seu nome – Boa Vista, isto é, São José da Boa Vista. Por devoção ao santo meu pai até construiu uma capelinha um pouco mais acima da casa, em cujo altar uma imagem do santo exibia o Menino Jesus em um dos braços e  ramo de lírios no outro.

Nessa capela, uma vez por ano, no dia 19 de março vinha um padre celebrar a missa. Ali se  reuniam vizinhos, parentes e os colonos que trabalhavam nos cafezais. Após a Missa, que geralmente era pela manhã serviam-se um café com bolo, biscoitos, broas de fubá, pão de queijo, etc. Era uma movimentação diferente e singular!

Minhas lembranças desse evento vão até os meus nove anos, fato que não teve seguimento para mim. Com essa idade fui mandada para o internato em colégio de freiras (essa passagem vai gerar novos episódios). Como o início das aulas era em março, eu já estava no internato, perdia então o único acontecimento festivo realizado na fazenda.

A casa, construída em terreno inclinado, tinha no lado direito sob quase todo piso, um porão onde se guardavam entulhos; era também o abrigo dos cães que serviam de guardas da fazenda, o que muito me aborrecia porque eu queria fazer daquele lugar o meu refúgio, o lugar onde poderia viver minhas fantasiais de menina.

O piso era de tábua corrida que rangia sob as passadas das pessoas mais pesadas; as janelas muito altas todas com vidraças de onde se viam pela frente os currais e do lado direito o pomar.

As janelas eram um conjunto formado por vidraças em duas partes, que se moviam verticalmente para que pudesse entrar o ar e a claridade ao mesmo tempo e a parte de madeira, tábuas serradas toscamente, para vedar a luz e permitir uma maior proteção. As paredes que subiam até o teto, eram de tijolos; as portas largas se fechavam em duas partes ou folhas.

Os quartos tinham entrada pela sala de jantar, menos o quarto das meninas que tinha acesso pelo quarto do casal.

Na cozinha havia um fogão à lenha, uma delícia de lugar! Para cozinhar o feijão, o fogo permanecia aceso a noite toda. Era ali que nos aquecíamos do frio no inverno antes de irmos para a cama às oito ou no mais tardar,  às nove horas da noite.

Na sala de jantar, uma mesa com oito lugares onde fazíamos as refeições todos juntos. Havia um móvel, sobre o qual um oratório. Dentro dele imagens de Nossa Senhora Aparecida, Nossa S. das Graças e um crucifixo.

A sala de visitas era um dos cômodos da casa que não me provocava atrativos, muito pelo contrário, me causava asco ou medo… talvez por ter um aspecto sóbrio, era um ambiente masculino com seus móveis austeros, rústicos, peculiares…

O quarto de hóspedes dava entrada pela sala de visitas. Era um cômodo que raramente era ocupado. Estava sempre fechado, empoeirado.

Os móveis de toda casa eram adequados para a época,  de madeira maciça traduzindo a simplicidade e falta de senso estético, natural para as exigências dos proprietários.

Na falta de energia elétrica, usávamos lamparinas e lampiões à querosene, mas papai que gostava de conforto, procurava buscar alternativas para obter maior conforto.

Tudo na minha visão de criança curiosa, era muito grande e pitoresco. Tinha um ar de mistério e magia e representava algo proibitivo que eu fazia questão de desvendar ou revelar a mim mesma.

Não sei exatamente quantos anos eu tinha, três, quatro… só sei que são as primeiras lembranças que gravei na memória. As pessoas, ou melhor, os adultos da minha casa falavam em vovó, Passos,  viagem, aprontar. Alguém desamassava roupa com ferro à brasa, meu pai gritava para que tivéssemos pressa… corre pra cá, corre pra lá,  todos se arrumando com muita afobação.Tomar banho, trocar de roupa, preparar uma bagagem com poucas coisas; a viagem seria curta. Sempre tinha uma matula; papai e mamãe eram  prevenidos, caso o carro encravasse e tivéssemos que passar a noite no Ford 29, ou ao relento.

Por que será que todo mundo corria tanto? Por que tanta seriedade? Ninguém parecia feliz por estar se preparando para uma viagem… ninguém me falava nada…Talvez porque eu fosse a menor da casa, achavam que não me deviam explicações. Chegamos ao destino sem atropelos.

A casa era enorme, portas de madeira, muitas portas, todas fechadas em duas folhas, muito altas. Fechaduras e chaves impressionantemente grandes. O piso de madeira, (tábua corrida) peças  irregulares no comprimento e largura, mal colocadas umas ao lado das outras, deixando visualizar que havia algo embaixo daquele assoalho.

Muitas pessoas sisudas… umas chorando baixinho, eu agarrada na mão da mamãe queria mais era fugir daquela gente que ao me ver tinha que beliscar minhas bochechas exclamando: olha como ela cresceu! Como era horrível ser criança! Até então eu estava boiando… não entendia o que se passava… não conhecia ninguém, mas, todos me conheciam, sabiam meu nome… já estava começando a me encher daquela situação quando olhei para o assoalho e vi algo se mexer em baixo. A curiosidade tomou conta de mim, me abaixei tentando ver… Aquilo que se movia lá embaixo era algo estranho, mas não me metia medo. Comecei então a olhar procurando como poderia chegar àquele lugar. Por entre as pernas daquela aglomeração de pessoas, consegui visualizar um vai-vem de mulheres carregando bandejas copos e jarras. Desvencilhei-me daquele aglomerado de pessoas e esgueirando-me pela parede para que ninguém me atropelasse, consegui alcançar a movimentada porta. Sorrateiramente fui andando passando por mais portas fechadas, num imenso corredor. Sabia que ia dar em alguma porta aberta que me conduzisse àquele lugar! Ao me afastar, apesar da pouca idade, sabia que mamãe iria se preocupar. Mas, a curiosidade era maior! Consegui chegar à cozinha e ali vi uma outra porta que dava passagem para uma área de serviços com uma enorme escadaria que dava para o quintal. Desci os degraus um a um, com muito medo de ser pega por alguém que já tivesse dado por minha falta. Quando cheguei em baixo, olhei para cima e me deu medo, pensar que teria que subir sozinha. Comecei a chorar e nisso apareceu uma menina bem maior que eu, me acalmou e me levou… pra onde? Para aquele lugar, aquele que tanto me atraiu.

A mocinha me inspirou confiança, pegou na minha mão e me levou para o porão; tratava-me com intimidade porque ela me conhecia.

O porão era um daqueles lugares fascinantes cheios de velharias, poeira e telhas de aranha, uma grande novidade  para mim. A garota andava por ali com desenvoltura mostrando que conhecia bem todas as passagens. Mostrava–me aqui e ali os objetos e móveis, o “lugar ideal para se brincar de casinha.” Ora, eu nem sabia o que era “brincar de casinha.”

Chegamos então na “cozinha”. Ali havia uma mesa, sobre a qual uma rosca que ela acabara de amassar. Nesse momento veio até as minhas narinas o cheiro característico de excremento de porco. Na minha mente infantil  entendi e fiz a ligação olfativa com a visual. Tudo cresceu na minha cabecinha…Via tal rosca assada, servida a mim. Foi quando tomei a decisão desesperada de fugir dali procurando a mamãe.

Nessas alturas da história, já tinha muita gente me procurando. O sepultamento da vovó seria logo em seguida.

Há momentos em que o interlocutor quer arrancar de nós uma resposta a todo custo. Só que não é uma resposta qualquer. Além da nossa afirmativa ele procura se convencer e exige que tenhamos argumentos que o satisfaçam, que tiremos todas as suas dúvidas. De quebra, ainda se reserva o direito de esboçar o famoso sorrisinho irônico de Mona Lisa do século vinte e um e lançar o golpe de misericórdia: “Tem certeza?”. Antes que o rosto fique num vermelhão, a boca mais rápida que o cérebro e lancemos um monte de impropérios para cima do convencido, respiramos fundo e com esforço contido dizemos: “Certeza só a morte. Ainda assim para quem não acredita em Deus”, acrescentamos ao tradicional bordão que se lança mão quando alguém nos coloca contra a parede.

A vida parece nos exigir certezas continuamente. Como se fosse vital acertar a cada atitude que tenhamos. Vamos juntando um amontoado de valores e a certo ponto nos perguntamos o quê daquilo tudo sobra para acreditarmos mesmo, o que é certo. Se por verdade entendermos o que o tempo se encarregou de solidificar poderíamos dizer que ele é capaz tanto de ratificar posicionamentos quanto de desmontá-los. Daí a necessidade de rever nossas crenças frequentemente, a fim de que elas se situem dentro de nós no limiar da dúvida.  Crença é sinônimo de fé e passa pela sabedoria. Só se torna sábio pelo conhecimento. Ao contrário do que preceitua  Platão em A República ao prever uma elite erudita, constituída de cidadãos especiais a governar a Polis, ou seja, nós o povo; entendemos que não há um guardião da verdade, mas que ela está um pouco em cada um de nós.

A postura de defensores da fé, dentre outras, permitiu à Igreja católica coesão e lhe garantiu a sobrevivência. Doutores da Igreja como Santo Agostinho, por exemplo, solidificaram o ideal platônico do privilégio da sabedoria, na figura dos sacerdotes que são educados e formados para viver exclusivamente na defesa da Igreja.

O equilíbrio das nossas convicções é que determina se estamos pendendo para a ausência de respeito com as crenças alheias, para o fanatismo ou se admitimos a dúvida como forma de amadurecimento. Se nossa fé é tão fechada que não admite ouvir o outro, ela é um indicador da nossa fragilidade. Temos tanto medo que o outro nos convença, que blindamos olhos e ouvidos para não absorver o que nos contradiga.

O oposto ocorre quando nos deixamos levar por espertinhos que se acham herdeiros de Sócrates e podem extrair conhecimento dos outros, como se fosse uma maiêutica às avessas.  É implícito ter instrumentos e capacidade para tal, senão o perguntado não aceita submeter-se a um tribunal que para o qual não vê motivo em ser inquirido. Por outro lado, quem de nós não se irrita com alguém que só responde por evasivas, que não se posiciona sobre nada nem tem segurança de coisa alguma? Sair sempre pela tangente pode significar um turbilhão de dúvidas, onde o sujeito está mais falando para si, sendo incapaz de convencer alguém.

O ser humano evolui pela experiência, sempre alerta para rever conceitos, sem ser impulsivo demais, sincronizando o passo do conhecimento com o seu universo particular.  Vale aqui o pensamento de Alvin Toffler, Doutor em Letras, Direito e Ciência e estudioso do impacto das tecnologias em nosso tempo: “Os analfabetos do século XXI não serão aqueles que não podem ler e escrever, mas aqueles que não podem aprender, desaprender e aprender novamente.