Para a maioria das pessoas a lembrança da primeira professora é algo que enche o coração de ternura e saudade. Ela é aquela pessoa que preenche o vazio deixado pela ausência dos cuidados e carinho maternais, é quem assume com  muito amor a tarefa difícil de tornar a adaptação da criança em seu novo espaço, agradável. A criança que passa pela experiência de se ver só, fora do ambiente familiar, com estranhos, em nova realidade é agredida em seu íntimo e sente-se abandonada, perdida, desamparada. Essa criança precisa ser bem acolhida,  protegida e sobretudo sentir-se amada.

Ao me encaminhar para a sala de aula, a primeira da minha vida, enchi-me de esperança, e sonhava encontrar ali o suprimento de toda carência que estava sentindo desde o dia em que chegara ao internato. Meu coração estava quase a explodir de alegria ao me ver numa sala de aula de verdade com colegas, professora, os móveis adequados, tudo aquilo que já fazia parte do meu imaginário mas que não conhecia. Toda essa expectativa durou pouco. Uma imensa avalanche de decepção caiu sobre mim depois que me descobriram. Primeiro vieram as perguntas para sanar a curiosidade natural. Eu de pé na frente da sala, sob o olhar atento e crítico das colegas, tinha que responder a muitas perguntas que eu nem sabia do que se tratava. Descobriram então que eu tinha vindo da roça e que era uma caipira. Tive que suportar os risinhos e cochichos maldosos… Com os nervos à flor da pele, maltratada intimamente, humilhada, fui submetida a um teste de avaliação, ali sem o menor preparo psicológico! Por sorte do azar, nada do que eu sabia foi arguido. Todo o conhecimento que eu tinha adquirido informalmente junto à minha mãe, era insuficiente para me qualificar.

Lembro-me que a professora tinha me dado um giz para que eu escrevesse no quadro negro uma frase para fazer a análise gramatical. Eu não conhecia giz não sabia como usa-lo no quadro. Não tinha noção espacial porque só conhecia a louza, um quadro de uso individual onde se escreviam  com  bastão da mesma pedra. Essa  minha confusão gerou a pergunta: “você ao menos sabe escrever”? Com toda timidez balancei a cabeça em sinal positivo. “então escreve!” Eu olhava para o giz, virava-o de um lado, do outro…nada. Eu não sabia como escrever. Até que uma das colegas entrou para minha salvação: “professora, deixa eu escrever a frase para ela?”

Nessa hora senti um tímido apoio, achei que aquela garota me inspirava confiança e cumplicidade. Entreguei-lhe o giz. Com desenvoltura ela escreveu no quadro a tal frase. Eu apesar do nervosismo, segui os seus movimentos, entendi que o quadro era grande para que toda a sala pudesse ler e as letras deveriam ser proporcionais, pela mesma razão. Agora com o giz, a professora pediu-me que sublinhasse os verbos, passasse um círculo em volta dos substantivos um X nos pronomes… e assim por diante… Tudo feito, achei que estava livre…Que nada! Agora vinha o pior. Mandou que apagasse o quadro e ditou alguns números, dividido por, (fiz a chave, até aí tudo bem) ditou: dois,  sete, nove. Que maldade! Nunca havia feito uma divisão por três dígitos.

Foi quando vi que a professora queria mesmo era me aniquilar!Vi  o seu sorriso de satisfação  e ouví as gargalhadas  das colegas diante da minha  ignorância. Nessa hora ela mandou que eu pegasse minhas coisinhas e que saísse da sala dela, ela não tinha tempo para perder ensinando fazer continhas e que aquela sala não era para mim… Seu tom de voz estarrecedor  meteu-me medo! Humilhada, esmagada em meus profundos sentimentos,  sob o olhar crítico e debochado das colegas em gargalhadas, me encaminhei para a porta já aberta. Ela lá estava com o braço direito e o indicador estirados mostrando-me a saída. De lá  ela gritou para a professora do segundo ano: “essa menina não está apta para o terceiro ano, vê se fica com ela, aqui ela não fica!”

Hoje quando se falam em bullying, reporto a este dia fatídico em que fui agredida  moral e psicologicamente, motivando talvez a grande dificuldade que sempre carreguei com a matemática.

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Minha vida de estudante propriamente dita começou aos nove anos de idade, quando segundo a tradição familiar, e por força das circunstâncias, eu também deveria ir para o colégio dar inicio então à tão sonhada vida de internato.

Digo “tão sonhada” porque morria de inveja quando meus irmãos mais velhos quando comentavam entre si as peripécias pelas quais passavam quando estavam no colégio. Minhas irmãs, Teca e Maria I.  referiam-se ao internato com tanta graça que eu  achava que deveria ser o paraíso. Aguardava com ansiedade o momento em que eu também iria  passar  pelas mesmas oportunidades, movimentar mais a minha vidinha que eu considerava pacata, na fazenda brincando sozinha, estudando ou fazendo algumas tarefinhas.

Pobre menina sonhadora! A realidade é bem diferente… claro, eu seria apenas mais uma entre uma centena de outras internas, e nem era a menor de todas! Não tinha porque ficar esperando que alguém ira ter atençãocomigo. Entre as novatas como eu, duas irmãsinhas de sete e oito anos,  dividiam entre si o consolo e mitigavam as saudades. Eu, mais uma vez sozinha, agora chorando as saudades! Saudades da Mamãe, da família, do aconchego do lar, do sabor da  comida feita com capricho no fogão à lenha… o perfume da madeira queimando…Quando amanhecia chegava ouvir o cantar dos pássaros no quintal, o galo no galinheiro o mugir das vacas e seus bezerrinhos… era o barulho da natureza que eu nem dava conta de que me agradava tanto…

Os primeiros dias foram inesquecíveis! Tudo novo… nada era como na minha casa…tudo… tudo diferente! Aquele bando de meninas e mocinhas, ninguém familiar… olhares hostis, desconfiados. Lembro-me de procurar alguém com  quem dividir meus anseios e minhas indagações, mas parecia que todas estavam alegres e felizes, ninguém compartilhava da minha solidão. Muito acanhada, ficava sempre num cantinho com cara de poucos amigos, pensando como seria a minha vida ali naquele lugar estranho… de uma coisa eu tinha certeza: eu iria estudar de verdade, iria ocupar uma carteira, escrever no caderno, desenhar… isso me trazia ânimo e me enchia de esperança!

Chegou o primeiro dia de aula! A ansiedade tomava conta de mim… não sabia quem seria a professora, nem quem seriam minhas colegas. Nessa hora o número de alunas triplicou. No pátio, as alunas reunidas, internas e externas, todas mais ou menos da mesma idade formavam filas por série. Alguém chegou  e  me perguntou:

_ Qual é a sua fila?
Respondi:
_ Não sei…
_ Você se matriculou em qual série?
_ Não sei…
_ Que série você fez o ano passado?
_ Não sei… (A pessoa deve ter pensado que eu era mais uma doente mental que as irmãs por compaixão recebiam)

Aí consegui formular uma frase mais consistente e disse: minha mãe disse que eu posso fazer o terceiro ano. Eu não sabia mas, essa  frase  provocou o meu primeiro vexame  de minha vida! Fui então conduzida para a fila do terceiro ano e junto com as outras alunas, para a sala de aula. Iniciadas as apresentações, a professora uma senhora corpulenta, vestida de amarelo, estranha, não tinha cara de professora, pelo menos não era a pessoa que eu imaginava que fosse. Eu sonhava que ela seria linda, carinhosa e que me achasse no mínimo engraçadinha…

O seu visual não me agradou como também não a impressão e a marca que carreguei durante muito tempo do bullying que sofri no meu primeiro dia de aula.

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Faço parte de uma geração de transição. A geração da mudança que começou a perceber a necessidade de  transformação carregando os dons positivos de uma educação tradicional mesclando-os com os imperativos da modernidade.

Quando me lembro da minha vida de criança, na fazenda onde o maior contato com o mundo exterior era um radio à pilha e os jornais, comparo-a com as das crianças atuais. A criançada moderna,  meninas de cinco a dez anos, não compreenderiam o quanto  agradável é brincar só, como eu brinquei. Não sabem brincar de “faz de conta”, não usam a criatividade, a fantasia, não sabem se envolver em situações imaginárias a ponto de viver uma situação irreal.

Não tendo com quem dividir meus devaneios, tirava proveito do que tinha: das árvores, das bonecas, as bruxinhas de pano que eu mesma fazia. Subia nas árvores e fazia de conta que tinha algumas coleguinhas brincando comigo. Todas elas eram “comadres” e tinham nome. Ali passava horas brincando de casinha com minhas coleguinhas imaginárias.

Muito raramente eu tinha alguém de verdade brincando comigo. Isso só acontecia quando minha irmã casada Ester, ia passar uns dias conosco. Sua filha mais velha Milene, quase da minha idade, me trazia um novo estado de fantasia. Então eu aproveitava e deixava de lado o meu faz de conta solitário, para brincar também de faz de conta com crianças de verdade.

As nossas casinhas  ora em cima, ora em baixo das árvores, tinham um “que” de um realismo, principalmente a mangueira que era a que melhor favorecia com sua sombra. Aí soltávamos a imaginação! Construíamos, mobiliávamos e  decorávamos com pecinhas encontradas no quintal ou na nossa imaginação. Fazíamos a divisão dos cômodos, a colocação dos móveis, tudo na mente, até as portas, as janelas tinham seu lugar exato. “Faz de conta que aqui é minha casa, aqui, o quarto… aqui a cozinha… ali a porta de entrada… minha porta tem campainha, não bater palma, por favor! A Milene era extremamente rigorosa nesse aspecto. Se eu fosse à casa dela, tinha que apertar a campainha, dlim-dlom no local demarcado para a porta. A visita era recebida com requinte, conversávamos sobre problemas familiares, fazíamos fofoca, servíamos cafezinho, biscoitos, etc. Tínhamos criatividade para vivermos outros personagens também, artistas, cantoras… só que eu não conhecia bem essa gente, gostava mesmo era do papel de comadre.

As comadres sempre eram mães com várias crianças, uma mais sapeca  que a outra. Passávamos o tempo corrigindo os pestinhas e  brigando com as empregadas. Quando inventávamos de fazer cozinhadinha ou comidinha, tínhamos que buscar recursos na cozinha com minha irmã Teca que era mais “boazinha,” satisfazia a nossa vontade sem  reclamar. Fazíamos fogão com pedras e tijolos espalhados pelo quintal. Recolhíamos  gravetos  e palha de milho seco. Tudo pronto para acender o fogo! Essa era a pior hora! Não conhecíamos a técnica…

Risca fósforo, assopra, uma labaredazinha que não se sustenta, logo se apaga! A fumaça que entra nos olhos… Pára tudo para enxugar as lágrimas! Que peleja… Quando por fim conseguíamos acender o fogo já estávamos cansadas, e a fome gritando para pedirmos socorro na cozinha. Quando  algum adulto acendia o fogo para nós, conseguíamos fazer a nossa comidinha. Que prazer! O arroz, ora papa, ora cru, mesmo assim era delicioso!

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